Post alternativo

Odio las dictaduras. Incluida la que impone el calendario.

Historias de batallas. Operación Market-Garden

Estamos en septiembre de 1944. Han pasado unos meses tras el día D, y la ofensiva aliada en el frente occidental está en un punto muerto. Tras la apertura de la cabeza de puente en Normandía, las fuerzas anglo-americanas han avanzado rápidamente a través de Francia y Bélgica. Ahora, a las puertas de Alemania, con el potente ejército alemán en franca retirada, su principal problema es logístico. Aún no se ha capturado ningún puerto importante en el mar del Norte. Amberes y Rótterdam siguen en manos alemanas. Eso significa que largos convoyes de suministros deben ser trasladados diariamente desde las playas a las unidades que combaten en un frente muy amplio, que va desde la costa belga hasta la frontera franco-alemana.
En estos momentos, el general en jefe de las fuerzas aliadas, Ike Eisenhower, debe tomar una decisión. Debe dar prioridad y con ello la mayoría de suministros disponibles a uno de los dos principales ejes de ataque. Bien al 21º Grupo de Ejércitos británico de Montgomery, al norte, bien al 3º Ejército norteamericano comandado por Patton.
Montgomery, el vencedor del Alamein, es conocido por ser un tipo cauto, pero ahora se descuelga con un plan realmente arriesgado, que puede acabar con la guerra antes de navidad: Market-Garden.
Básicamente, el plan consiste en desplegar el inactivo y desaprovechado 1er Ejército Aerotransportado aliado a lo largo de una serie de puentes sobre los principales ríos que atraviesan Holanda (las fuerzas Market). Estas fuerzas aerotransportadas, de baja potencia de fuego, deben mantener abiertos los puentes el tiempo necesario para que avance el XXX Cuerpo blindado de Horrock (las fuerzas Garden), que conserva una cabeza de puente sobre el canal Mossa-Escalda. El objetivo es desbordar la línea Sigfrido por el norte, abrir una cabeza de puente sobre el Rhin en Arnheim y desde allí invadir el corazón industrial de Alemania: el Rhur.
Finalmente, tras las protestas del general Patton, Eisenhower toma la decisión de aprobar el plan, y tras escasos días de preparación, el 17 de septiembre la mayor concentración de transportes aéreos de la historia despega de 24 aeródromos del sur de Inglaterra. En total unos 2.500 aparatos. Es imposible llevar a los 35.000 hombres de las fuerzas Market de una tacada, así que el espectáculo se repetirá en otras tres ocasiones en días sucesivos. El despliegue se hace de día, para evitar la confusión de operaciones anteriores.
De esta manera, la famosa 101ª Aerotrasportada americana es lanzada en las cercanías de Eindhoven, y junto a los puentes menores de Son y Veghel. La 82ª Aerotransportada americana se despliega al sur de Nimega. Por último, la 1ª Aerotransportada británica, junto a la Brigada Paracaidista polaca se lanza al otro lado del Rhin, en Arnheim. Ese mismo día, empieza el ataque de las fuerzas Garden, que deben avanzar a marchas forzadas para evitar la aniquilación de las débiles fuerzas aerotransportadas, carentes de artillería pesada y carros de combate.
Todos los eslabones eran fundamentales para que el plan funcionara bien, pero la desgracia se cebó sobre los británicos de la 1ª Aerotransportada. Aunque se suponía que debían aguantar durante un par de días, el avance se ralentizó de tal forma que las primeras fuerzas blindadas aliadas no llegaron a Nimega hasta una semana más tarde. No sólo eso, la mala fortuna hizo que casualmente dos divisiones blindadas de las SS estaban estacionadas en las cercanías de Arnheim. El resultado fue que finalmente la cabeza de puente sobre el Rhin tuvo que ser desalojada, y el plan fue un auténtico fracaso. Algo que pagó la población civil holandesa, que vivió una dura represión por la colaboración con los aliados hasta que fueron liberados con la caída del III Reich en abril de 1945.
Las fuerzas aliadas sufrieron en esta batalla más bajas que durante la invasión de Normandía. En los nueve días que duró, se calculan unas 17.000 bajas aliadas, por unas 7.500 bajas alemanas. Se estima en unas 10.000 las bajas civiles holandesas, entre las directas por el fuego y las debidas a las privaciones del siguiente invierno. Estas cifras son insignificantes si las comparamos con otras batallas de la Segunda Guerra Mundial, como Stalingrado, pero dan una idea del fiasco que supuso en el, por otra parte exitoso, avance aliado en el frente occidental.
Llegados a este punto de la historia, probablemente no quede nadie leyendo este post. Salvo quizás Ismo, que sé que le gusta el tema. No me lo tomo a mal, en absoluto. Que nadie se sienta obligado. Ya sé que los posts largos echan para atrás. No habría tiempo para leer a todos tus contactos si todos fueran así. Pero hay veces que a uno le entran ganas de explayarse aunque llegue a menos gente. Lo importante es echar el rato. Para los que no tengan tiempo o ganas dejaré un post cortito más arriba. Un blog para todos los gustos.
Esta batalla es la responsable de que a mí me guste la historia y el cine bélicos. Cornelius Ryan escribió un libro sobre ella, titulado Un puente lejano (A bridge too far), que casualmente tenía mi padre. De pequeño lo leí y me impresionó. Lo tengo tan leído que para escribir la historia no he tenido que echar mano de él, salvo para las cifras de bajas y las fechas, de las que no estaba seguro. Me sé de memoria los nombres de las principales unidades y de sus jefes, tanto aliados como alemanes. Podría dibujar los movimientos de las tropas… El libro se llevó al cine, de la mano de Richard Attenborough en 1977. La peli no está mal, y el reparto es de lujo: SeanConnery, Edward Fox, James Caan, Dirk Bogarde, Michael Caine, Robert Redford... Quizás se centre demasiado en las fuerzas aliadas. En el libro el protagonismo está más repartido con los alemanes y los holandeses. Ryan es más famoso por otro libro llevado al cine: El día más largo, sobre el día D. Después de mucho buscarlo mi mujer lo consiguió por internet el año pasado, ya que estaba descatalogado. Ahora no es difícil encontrarlo en las librerías porque lo ha reeditado Inedita Editores. Me sigue gustando más Un puente lejano.
Una de las primeras veces que oí a alguien hablar de ordenadores fue sobre un juego basado en esta batalla. Arnhem, para Spectrum. Por aquel entonces tenía 12 años y ya me había leído el libro. En boca de aquel chaval, el juego parecía de lo más emocionante. Yo, que nunca había visto un juego de ordenador, me imaginaba algo así como una película, en la que podías ver la acción como si fueras uno de los soldados. Dirigir tu pelotón hacia una casa y ocuparla. Vigilar y emboscar los carros alemanes que pasaran cerca, etc. Cuando mis padres me regalaron el Spectrum, lo primero que hice fue encargar por correo el juego, junto al Ratas del Desierto y Malvinas 82. Al principio me decepcionó bastante, ya que se trataba de un juego de estrategia en los que los batallones son cuadraditos que se desplazan por el mapa. Luego le cogí el gusto y me pasé horas y horas jugando, hasta hacerme un experto en estrategia de cuadraditos.
Bastantes años más tarde llegaron juegos en primera persona como el descrito en el post anterior. Battelfield 1942 tiene un escenario basado en Arnheim, y básicamente es el juego que yo imaginé a los 12 años. Salvando las lógicas diferencias de tamaño: 30 ó 40 combatientes en lugar de 30.000 y una ciudad de 8 ó 10 casas en lugar de 10.000 ó 15.000, es bastante realista. Este es el motivo de que me haya acordado ahora de este tema, ya que he estado jugando a ese escenario los últimos días, como ya dije.
Ojalá la guerra sólo quedara para esto, para divertimento de los amantes de la historia y de los juegos. Porque en realidad… la realidad de la guerra es otra cosa.
Como siempre, para el que aún quiera seguir leyendo sobre el tema, hay una página realmente buena, http://www.rememberseptember44.com. El único inconveniente es que está en inglés.

Paz y amor

En estos días en que es casi obligado amar al prójimo, el menda, que le gusta llevar la contraria, pasa las horas ociosas en menesteres como los siguientes:
Aplastado contra la arena de una playa normanda.

Sin nada que perder, ni posibilidad de retirada, entre las ruinas de Stalingrado.

Esperando inútilmente a Monty junto a un puente perdido sobre el Rin en Arhem.

O sintiéndome uno más de C-for-Charlie en Guadalcanal.

Así que paz y amor para vosotros. Yo me voy, que ya oigo al sargento. Creo que hoy a nuestra compañía le toca tomar un pueblecito francés, o una playa del pacífico, qué más da. ¡Adrenalina pal cuerpo!

Chiste políticamente incorrecto

No es porque sea mi amigo, pero es que Dan es un tío cojonudo. Oriundo de Michigan, lo mismo que Madonna y Joe McNamara, estuvo algo más de un año trabajando en Cádiz hasta que le mandaron a la gran China (literalmente). Allí sigue. Para entonces tanto él como su encantadora mujer ya se habían integrado perfectamente en nuestra cultura y costumbres. Cuando se fue, se nos marchó otro gaditano de esos que nacen donde les da la gana, con un español nada más que regular pero rico en tacos. Porque a pesar de que en inglés casi nunca le escuché alguno, flojito y con vergüenza, en español era prolijo. Con la inocencia de un niño que aprende a hablar, el bueno de Dan suelta los tacos e insultos más duros que nuestra lengua ha parido. Dichos por él no puedes evitar reirte, y nunca suenan mal ni sientan mal. Un tío de puta madre el bueno de Dan.
El otro día le mandé por email un chiste en español. El chiste es malo, y lo de menos en esta historia. Como me contestara que era muy bueno, le dije que quizás me estuviera tratando de engañar, que realmente no lo había entendido. Con su permiso a continuación está su contestación a mi provocación. Copy-paste, sin alterar una coma. No tiene desperdicio. Y si alguien se siente ofendido, no fue mi intención, y eso me rima con un buen mojón. (El que la lleva la entiende, Chirigota 1992)


"Que dices Cojone???? Creas que estoy enganando???
Vale, vale si no creas que estoy hablando la verdad que entiendo, te digo la historia en palabras mia.

Este tio no tuvo la fuerza en a canut (Un recto picha, por si a caso que no me entiendes) y no quieria tener su mujer saber que su picha era como un blando rabo del toro. Entonces el ha montando una cosa paracido la picha mia (Jajaja) para fo##ar su mujer y tenerla disfrutar durante hacienda el amor.

Las luces tuven que estar apagado porque su mujer puede enfadarse si ha visto este falso cosa montado a su marido.

Bueno despues muchas anos asi, sin ver el cuerpo de su marido desnudo la chica hacia un sorpresa a su marido incendiendo las luces durante hacienda el amor.

Se enfada por su puesto cuando vi su marido, el marido dice ¡te explico esto si me explicas porque tengo ninos fo##andote con un falso picha! Ja, ja!.

Esta Claro on No.

No me tocas los cojones!!!!!

Jajajaja

Te cabe el cano mi amigo(1)

Un abrazo"

(1) Proviene de la expresión: eres tan maricón que te cabría el J.S.Elcano con el velamen ardiendo y no te chamuscarías los pelos del culo. Hay variantes, como con toda la marinería en los palos y con los brazos abiertos, etc, etc. Dan las conoce todas, pero aquí prefirió abreviar.

En el tren

No era una mujer especialmente guapa ni llamativa. De hecho, pensándolo tiempo después, él llegó a la conclusión de que probablemente estuvo allí desde mucho antes de notar su presencia. Eso ocurrió un día cualquiera, de vuelta del trabajo.
De siempre había preferido el tren como medio de transporte, cuando era posible. Por eso cuando consiguió aquel trabajo en la ciudad ni siquiera se planteó otras opciones. El tren le tiranizaba con sus horarios, pero le daba la oportunidad de leer, o simplemente de relajarse durante el camino. Le permitía estar un rato consigo mismo, algo que durante el resto del día le estaba vedado. Como la mayoría de los habituales, se sentaba siempre en el mismo sitio, en su caso al final del vagón de cola, habitualmente vacío. Por ninguna razón en especial, simplemente por comodidad, por no tener que pensar cada vez dónde sentarse.
Esa noche su mirada se cruzó con la de una chica sentada dos filas más allá. No era algo fuera de lo habitual. Ocurría frecuentemente en aquel microcosmos de solitarios somnolientos que solía ser el cercanías de las 22:02. Lo raro fue que la chica sostuvo la mirada hasta que él la apartó, vencido y algo azorado a pesar de no ser precisamente ya un adolescente. Cuando consiguió vencer la vergüenza y levantó de nuevo la vista, ella aún estaba mirándolo fijamente. Él pensó que quizás fuera una falsa alarma, que quizás la chica tuviera la mirada perdida. Pero no, cuando él se sonrió con el pensamiento de su propia estupidez la chica le correspondió de igual forma. No le dio tiempo a más. El tren frenó, él apenas se dio cuenta de que se trataba de su parada, así que se levantó y salió a la semipenumbra de la estación.
Al día siguiente la buscó con la mirada al entrar en el vagón. No estaba. Se sintió decepcionado. Pero una parada antes que la suya, la vio entrar y sentarse de nuevo en el mismo sitio, en la penúltima fila, de espaldas a la marcha. La espió cobardemente a través del reflejo en la ventana, que ofrecía una imagen muy clara gracias a la oscuridad de la noche afuera. Se dio cuenta de que lo miraba a través del reflejo. Cuando la encaró, la chica sonrió. Él le devolvió la sonrisa y se levantó, porque ya la voz femenina automatizada anunciaba su parada.
Ya tenía un aliciente más para esperar el final de la jornada. ¿Quería jugar? Él también. La noche siguiente se sentó en la fila de la muchacha, y la esperó con un estúpido e inexplicable nerviosismo. El vagón estaba casi vacío cuando la chica entró, y de una forma natural se fue a sentar dos filas más allá de la suya. Manteniendo las distancias. Como para darle la de cal, la sonrisa de saludo que le dedicó fue más dulce que las anteriores.
Él no entendía la razón, aunque la intuyó a la siguiente semana en forma de chico moreno de mediana estatura. A pesar de la presencia de su novio, la chica no le privó de su ración diaria de miradas y sonrisas, esta vez furtivas. En realidad a él no le importaba lo más mínimo el motivo. En ningún momento había sido su intención ir más allá de preguntarle por su nombre, sus aficiones, sus intereses, si era feliz... Sentía cierta curiosidad, aunque pensándolo mejor, ¿qué más daba si se llamaba Beatriz, Ana o Helena? Lo mejor, lo único que podía darle ya lo tenía: el saberse objeto de su atención y sobre todo, su sonrisa.
Sin embargo, sin explicación de por medio, su mona lisa particular perdió el interés. La primera noche que ella no le miró pensó que habría tenido un mal día, pero la segunda estuvo seguro. La tercera, al levantarse para salir a la noche, le dijo adiós.
Evidentemente ella no lo esperaba, porque se sobresaltó, y le respondió apenas con una voz inesperadamente grave, inapropiada a su frágil apariencia.
Sin mirar atrás, él bajó, se abrochó el abrigo, rompió su bono mensual y cruzó el andén hacia la salida, pensando que quizás fuera el momento apropiado para comprarse un coche.

Sobre Tico

Tico es un agapornis, una especie de lorito originario del África central y meridional. No estamos completamente seguros de su sexo, pero lo más probable es que sea hembra. Tiene aproximadamente un año de edad, porque cuando lo compramos tenía sólo una o dos semanas de vida, y eso ocurrió en noviembre de 2004.
A los agapornis se les conoce también como inseparables o pájaros del amor. El motivo es que cuando se emparejan son muy empalagosos con su collera. Eso no quita para que se den picotazos de vez en cuando, pero siempre están juntitos, como un matrimonio de muchos años que no se termina de llevar bien. Sin embargo, si se crían solos le cogen cariño al dueño. Nosotros somos dos dueños, pero creo que quiere más a mi mujer. A mí solo me soporta, aunque por la noche cuando lo sacamos de la jaula se va primero con ella pero al final suele quedarse más tiempo conmigo.
Hay varias subespecies. Tico es un agapornis personata, pero la variedad más común es el roseicollis. Mi suegra tiene uno que es un cruce entre estas dos. Ya lo conocéis. Es Coquito el de Coquito en el grifo. Tiene un carácter muy diferente al del nuestro. A mi modo de ver es más inteligente y habilidoso. Una vez le vi dar una voltereta hacia atrás y caer de patas en el palito de más abajo. Parece que entiende lo que se dice. Aunque no se diga su nombre pía cuando se está hablando de él. También tiene más edad, porque se lo regalamos hará ya más de dos años. También le regalé un lorito a Vanessa, y como le hizo gracia el nombre de Coquito le puso Coquito 2.
Tico nos pica de vez en cuando, sobre todo cuando estamos hablando por teléfono, algo que él odia por sabe Dios qué razón, o cuando lleva mucho tiempo fuera de la jaula y le entra hambre. Es su forma de pedir que le demos de comer. En esos momentos me entran instintos asesinos que calmo a duras penas, porque sus picotazos duelen tela. Pero en general es un amor. Le gusta que le rasquemos el cuello, y que le demos besos en el pico. Es muy mal cantor, pero simula muy bien el sonido de nuestro teléfono, con lo que nos confunde de vez en cuando.
Las fotos son un ejemplo de lo limpio que es y lo que le gusta jugar. En fin, un bichejo algo cabroncete a la par que entrañable.

Fondo de escritorio

Hace unos días me comprometí en el blog de Miada a colgar mi fondo de escritorio. El de casa, porque el del trabajo es uno de esos paisajes paradisíacos que amablemente ofrece el XP.
Con un poco de retraso, un poco más y ya no me acuerdo, aquí está. El ojo que me vigila.

La palabra de la semana: RESPETO

La palabra de la semana de hoy (1) se la debo a Evita (2), que me la ha propuesto hoy mientras charlábamos sobre las relaciones entre padres e hijos. Claro que el concepto es más amplio y aplicable a todo tipo de relaciones, entre personas y hacia otras cosas que no sean personas.
No me lío más. Por favor decidme lo que entendéis por RESPETO (3).

"¡Ole, ole y ole! ¡Y al que no diga ole...!
Lo respetamos."
Chirigota Con el sudor del de enfrente (Los Ricos). Carnaval 1992

(1) No, no es un error sintáctico, es que no voy a palabra por semana y la palabra de la semana es más bien un título que una realidad.
(2) Sí, sí, la que lleva dos semanas viendo flores. ¡Vuelve ya, mujer!
(2) Si consideráis más de una acepción, podéis atacar todas, o algunas, o la que más os guste, o ninguna. No me queda más que respetar vuestra decisión.

Me han lanzado el guante (II)

Resumen de lo jugado hasta ahora por Oso hivernando (negras) y este humilde aprendiz.
1. e4 e6
2. Cf3 d5
3. Ad3 dxe4
4. Axe4 Cf6
5. d3 Cxe4
6. xe4 Dd1
7. Rxd1 Ac5
8. Ae3 Cd7
9. Cd2 O-O
10. Cc4 b6
11. b3 Td8
12. Re2 Cf6
13. e5 Axe3
14. Cxe3 Ce4

A continuación la situación del tablero tras la jugada 14.

Sobre el Santo Oficio

Hace unos días me preguntaban mi opinión sobre la siguiente controversia: ¿qué hay detrás de todas las guerras, la religión o la economía? Yo me decanté por lo segundo. Para mí la religión siempre ha sido una buena excusa para muchas causas. Y sigue siéndolo. El terrorismo islamista es un ejemplo.
Todo esto viene a que acabo de terminar un libro que me han prestado: Inquisición, historia crítica, de Ricardo García Cárcel y Doris Moreno Martínez. He de admitir que me ha costado un poco leerlo, porque está escrito por historiadores y casi para historiadores. Y eso quiere decir entre otras cosas muchas cifras, fechas, nombres, estadísticas y citas de autores que se supone debo conocer y no conozco. Pero entre tantos datos he podido sacar una idea bastante clara de lo que supuso esta institución en nuestro país. Aparte de la historia negra que todos conocemos y el resto de países europeos se han preocupado de alimentar, la Inquisición fue ante todo un tercer poder, a veces al servicio de la monarquía, a veces al servicio de la iglesia, a veces totalmente independiente. Su principal misión fue la de homogeneizar una nación que acababa de nacer, mediante el control de sus creencias y costumbres. En ese sentido, fue enormemente eficaz. Sus principales víctimas, los llamados cristianos nuevos (judeoconversos y moriscos), los protestantes, y entre los cristianos viejos aquellos de moral desviada (homosexuales, bígamos, zoófilos). Un tribunal especial de enorme poder, que muchas veces se movía a base de denuncias provocadas por conflictos entre vecinos, disputas políticas, etc.
Algunos datos curiosos. La Inquisición como institución se fundó con los Reyes Católicos, mediante bula papal, y no fue derogada en España hasta 1834. En el año 2000 Juan Pablo II publicó un documento titulado Memoria y conciliación, en el que la Iglesia hacía mea culpa de muchos de sus pecados, incluida la Inquisición. Sin embargo esta institución aún existe bajo el nombre de Congregación para la doctrina de la Fe. Por cierto, que la cabeza de dicha Congregación fue Ratzinger, hasta su nombramiento como Benedicto XVI. Para los curiosos o incrédulos, podéis seguir este enlace de la Santa Sede.
Al parecer sigue habiendo un debate entre los conservadores, que le quitan hierro al asunto entre otras formas mediante la comparación de nuestra inquisición con la de otros países (aunque no funcionaran con ese nombre), y los progresistas, que siguen dando caña en un tema que no quieren dar por olvidado.
Por una parte me parece inútil seguir alimentando resentimientos y partidismos, y por otra conocer la historia es siempre positivo. Por eso me quedo con una cita que aparece en el capítulo final del libro:

Voltaire en el Ensayo sobre la tolerancia recomendaba a los hombres:”la religión que los une y no la que los divide, la que no es de ningún partido, que forma ciudadanos virtuosos y no imbéciles escolásticos, la que tolera, no la que persigue, la que dice que todo hoy consiste en amar a Dios y al prójimo, no la que hace de Dios un tirano y del prójimo un montón de víctimas… ¡Qué libro de controversia no se ha escrito con hiel y qué dogma teológico no ha hecho derramar sangre! La rabia del prejuicio que nos lleva a crear culpables a todos los que no son de nuestra opinión, la rabia de la superstición, de la persecución, de la inquisición es una enfermedad epidémica que ha reinado en alguna época como la peste.”

Convenio

Ayer, después de arduas negociaciones, Malatesta y yo llegamos a un acuerdo de mínimos para el mantenimiento de esta publicación. Desde la dirección esperamos que sea suficiente para dar continuidad al proyecto. Adjunto copia del acuerdo.

Reunidos de una parte Malatesta, en adelante el trabajador, y de otra Jose Mari, en adelante la dirección, acuerdan lo siguiente:
Primero. El objetivo de LGDM S.A., en adelante la publicación, será el divertimento propio y si es posible ajeno, sin ninguna otra pretensión.
Segundo. El trabajador tendrá plena libertad para escoger los temas a publicar, así como su contenido. Se limitará en lo posible los contenidos autobiográficos impuestos desde la dirección.
Tercero. La publicación seguirá siendo de libre lectura y acceso. Los visitantes tendrán libertad para publicar comentarios, incluso anónimos, con la única salvedad de lo contemplado en el punto cuarto.
Cuarto. La dirección se reserva la potestad de eliminar aquellos textos y comentarios que considere intencionalmente ofensivos o denigrantes, sea quien sea el autor y el objeto de los mismos. Se excluyen expresamente las bromas aceptadas de común acuerdo entre los implicados. La participación en la publicación supone la aceptación de la anterior limitación.
Quinto. Salvo indicación en sentido contrario, lo publicado por el trabajador no tendrá porqué ajustarse a la realidad de los hechos mencionados, ni a la opinión de la dirección sobre el tema tratado.
Sexto. Cualquier duda o queja sobre lo publicado por el trabajador, ya sea en la publicación o en otras, podrá ser planteada a la dirección preferentemente mediante correo electrónico. La dirección se compromete a responder lo comunicado por esta vía en un plazo de diez días, y podrá tomar las medidas sancionadoras que estime oportuno sobre el trabajador, desde la publicación de un desmentido o disculpa al despido y cierre definitivo de la publicación.
Séptimo. El presente acuerdo tiene validez indefinida, y podrá ser roto unilateralmente por cualquiera de las partes por incumplimiento de alguno de los puntos del mismo, especialmente el primero, o en el caso de que el coste del mantenimiento de la publicación sea superior al beneficio obtenido.

En San Fernando, a 7 de diciembre de 2005.

Letras y músicos

En ausencia de Malatesta (estamos negociando un nuevo convenio), y a petición de Mizerable, aquí está la dichosa lista. No le paso el testigo a nadie, porque yo las he pasado negras para completarla. El que quiera que lo haga, si es que falta alguien aún.

Alanis Morissette
The Beatles
Chuch Berry
Dire Strites
Elvis Presley
La Frontera
Gatos Locos
56 Hamburguesas
Ilegales
Joaquín Sabina
Kansas
Loquillo
W.A. Mozart
No me pises que llevo chanclas
Las Niñas (por poner algo)
Oasis (lo mismo)
Pedro Guerra
Queen
Los Rebeldes
J.M. Serrat / Stray Cats (no puedo dejar ninguno fuera)
Tracy Chapman
El Último de la Fila
Richie Valens
R. Wagner
Roxette
Neil Young
Zapato Veloz (ya desesperado)

Se extienden las protestas

MALATESTA: ¿Ha leído vuestra merced los últimos escritos de Mizerable? Andan de mano en mano por los corros de San Felipe.
JOSE MARI: Sí, como no. Este chico tiene una imaginación envidiable… Espera un momento. ¿Con quién hablo?
MALATESTA: Con vos mismo, en boca de vuestro personaje, mentecato.
JOSE MARI: Qué pasa, ¿yo también sufro esquizofrenia?
MALATESTA: A veces no puede v.m. ser más cabeza cuadrada. ¿Es que no se puede tener una conversación consigo mismo sin estar loco? ¿No se puede tener dos visiones diferentes de una misma realidad?
JOSE MARI: Ta bien. Aceptaremos pulpo como animal de compañía. ¿Y qué querías decirme?
MALATESTA: Pues que como los personajes de picajoso.blogspot.com, me declaro en rebeldía.
JOSE MARI: Muy original por tu parte. ¿Y me vas a decir por qué o tendré que mirar en mi interior?
MALATESTA: Se ha levantado simpático hoy el rapaz. Claro que os lo voy a decir. Responded, ¿cómo se llama esta bitácora?
JOSE MARI: Esto es una pregunta trampa, seguro. Bueno, me da igual. La guarida de Malatesta.
MALATESTA: Recordadme que os compre un caramelo. ¿Verdad que no se intitula El escondrijo de Osemari, como un amigo vuestro indicó?
JOSE MARI: Dime dónde quieres ir a parar, que no me da tiempo a leer los otros blogs y a mover en las partidas que tengo pendientes.
MALATESTA: Está claro, ¿no? Esta bitácora es muy pequeña para los dos. Y no contento con ello invitáis a un tal Joe McNamara. Un pintorcillo de mala muerte que en lugar de manchar ensucia telas.
JOSE MARI: Yo pensaba que no hacía mal a nadie usando un nick para contar mis cosas.
MALATESTA: Yo pensaba, yo creía… Yo, yo, siempre yo. ¿No os parece que sois bastante egocéntrico?
JOSE MARI: No. Al menos no más que la media. Además, de qué voy a hablar, si de lo que más sé es de mí mismo. Es en lo único que puedo ser mínimamente original, pues nadie va a hablar de mi vida más que yo.
MALATESTA: Pues a mí me parece bajo. Vender vuestra vida de esa forma. Luego os quejaréis si alguien mancilla vuestro honor.
JOSE MARI: Es tu opinión. Pero en una cosa te equivocas. Yo no vendo nada, pues nadie ha de pagar por leer las cosas que aquí escribo. Ni entra aquí por la fuerza. Y ya debes saber mi opinión al respecto. Cada cual es como es y yo no puedo evitar tomarme ciertas cosas en serio, según de quien vengan.
MALATESTA: Os pagan prestándoos atención, que no todo es el vil metal. Y si aceptáis un consejo, creo os iría mejor si os tomaseis menos en serio esas cosas de las que habláis. Esto es un teatro, ¿no escuchasteis a vuestro amigo? Aquí nada es lo que parece, y todo vale. Ante todo libertad de expresión. Esos son sus principales atractivos.
JOSE MARI: Ese es el quid de la cuestión. Para mí no todo vale. No puedo dejar de ser yo cuando me siento delante del ordenador. No puedo ser tú y sólo tú. Siempre dejaría gran parte de mí en lo que tú dijeras.
MALATESTA: ¿Y qué? ¿De veras creéis que alguien se va a tomar la molestia de analizar vuestros textos? Por favor, el cúlmen de la vanidad. Creo que hemos llegado a un callejón sin salida. Lo mejor es que disolvamos nuestra sociedad. Pensadlo bien. Yo no voy a sufrir, ya que en realidad mi vida o mi muerte depende de Arturo, no de vos. Aquí me habéis traído por la fuerza, detenido ilegalmente. Luego podéis empezar en otro lado, con otro nombre, otro rostro quizás, y gozar de las ventajas del anonimato. Sobre todo, es menos arriesgado, ya que tan sufrido sois. Y por favor, no cometáis de nuevo el mismo error.
JOSE MARI: Pero qué manía con lo de cerrar bitácoras. Lo creas o no te he cogido cariño. Me distrae mucho jugar a escritor, aunque sea de pacotilla. Es divertido usar máscara aunque la máscara sea tan transparente, y me hace parecer más interesante de lo que soy. Aquí vienen a visitarme de vez en cuando mis amigos. Y no he engañado a nadie. Recuerda que al empezar uno de mis objetivos era darme a conocer a otros ¿Porqué tendría que renunciar a todo ello?
MALATESTA: Haced lo que os plazca, pero a mí no me mezcléis en vuestros asuntos. No sé cómo vais a desfacer el entuerto, pero recordad que mientras no lo hagáis en una forma que me satisfaga, este asesino a sueldo se declara en rebeldía.

Noticias del frente

REUTERS. Ningushetia del Sudoeste. El pasado sábado produjeron fuertes combates en las cercanías del circuito de Jerez, entre fuerzas gubernamentales metropolitanas de Jerez y los rebeldes separatistas de Estella del Marqués y alrededores. No hay cifra oficial de bajas, pero observadores han estimado un número en torno a los 15, algunos con pronóstico de difícil lavado. Los rebeldes atacaron sin éxito la cota #1, una elevación de gran valor estratégico, aunque se hicieron con el control de sus inmediaciones tras un par de horas de sucia lucha. A la hora de redactarse este parte las hostilidades se dan por concluidas, sin constar que haya habido acuerdo de alto el fuego oficial. De hecho se remorea que ya se están planeando nuevos ataques para el mes que viene.
A continuación algunos documentos gráficos de la batalla.

Soldados rebeldes atacando las inmediaciones del circuito de velocidad. En primer término el soldado Malatestov (reconocible por ser el único de la tropa rebelde equipado con botas militares recuerdo de su servicio militar), y a cubierto posiblemente el soldado Mizerablev (por los botines, pero es difícil precisar).

Una escuadra de soldados de la tropa gubernamental se perfila imprudentemente en la cresta de la cota #1 en una pausa de los combates.
Para más información sobre el conflicto, recordamos que se puede consultar el diario del soldado Mizerablev.

Mi cari y yo

.

Sé que el que estemos juntos es sólo fruto del azar, pero doy gracias por mi suerte.
Sé que mentiría si te digo que no podría vivir sin ti, pero qué vida más triste sería esa.

Las apariencias engañan

Más de una vez he visto una cara que me resultaba familiar, pero que no sabía ubicar. Recuerdo el caso de un trabajador del comedor de mi empresa, al cual veo casi todos los días laborables. Una vez lo vi en ropa de calle, sin su uniforme ni su gorrito, y tardé un rato hasta que caí en la cuenta de que se trataba del tipo que todos los días me da de comer.
Me queda el consuelo de no ser el único al que le pasan cosas así. Ayer tuve que ir a trabajar por la tarde. Tenía que mecanizar unas piezas especiales y sólo me dejaban las máquinas en domingo, cuando no hay casi nadie en la fábrica. Cambié el programa, las herramientas, y comprobé que la pieza estaba Ok. Como de todas formas me tenía que quedar a volver la máquina a sus condiciones iniciales, me dispuse a cargar y descargar yo mismo las 50 piezas que tenía que fabricar. Llevaba ya media hora, pensando en lo aburrido que es el trabajo de operario de máquinas automáticas, cuando me di cuenta de que un hombre que andaba moviendo material en un departamento cercano me miraba extrañado. Al poco supongo que le vencería la curiosidad y se acercó.
- ¡Hola! Mira, una cosita. ¿Tú eres hermano del ingeniero que trabaja en mi departamento?
En un primer momento su pregunta sólo me produjo extrañeza.
- No, yo no tengo hermano, sólo una hermana.
- Pues yo hubiera jurado que sois gemelos. Os parecéis una barbaridad.
Entonces caí en la cuenta: llevaba casi desde el principio del turno cargando y descargando una máquina, llevaba puestos unos guantes verdes para aceites que había pedido prestados, y para más inri, casualmente llevaba una camiseta y unos vaqueros de un azul marino casi idéntico al del de los operarios. El pobre hombre, que me lleva viendo día tras día durante varios años, y al que hacía un par de semanas le había dado una charla sobre uno de mis procesos, me había tomado por operario. Me entraron ganas de juego.
- Ya sé a quién te refieres, uno alto. Que va, hombre. Si ese tiene los ojos claros y poco pelo. No nos parecemos en nada.- Dije, refiriéndome a un compañero.
- No, no, si sois como dos gotas de agua. Yo te hubiera confundido con él por la calle.
Entonces ya no pude aguantar más la risa y le contesté:
- ¿Y no será que soy yo?
El hombre se rascó la cabeza, entornó los ojos, se volvió a rascar la cabeza, dio media vuelta y se marchó sin decir palabra. Probablemente pensando que de una forma u otra le había tomado el pelo.

Me han lanzado el guante

Es muy probable que nada de lo que sigue interese a Niob3, ya que desconozco si le gusta el ajedrez, pero le dedico este post a su duende, por que ha sido su cumple hace poco y para que aprenda que en la vida lo importante no siempre es ganar, sino también echar el rato lo mejor posible.
Y todo esto viene a que el "anónimo" Oso Hibernando me ha retado públicamente a una partida de ajedrez, siguiendo la idea lanzada por Mizerable. Bien, la cosa pintan bastos para este espadachín poco hecho a lances entre peones y reinas (cosa común en las familias reales de más rancio abolengo), pero no me arredraré ante la idea de una rápida derrota.
Para los que quieran seguir este paseo militar de Oso, aquí les dejo una ayudita.

Sistema de notación algebraica abreviada
Las piezas se denominan por sus iniciales en mayúscula:
Rey: R, Dama: D, Torre: T, Alfil: A, Caballo: C
Con los peones se omite la inicial.
Las casillas se denominan poniendo primero la columna y después la fila. Las líneas horizontales, filas, se numeran del 1 al 8 desde las piezas blancas hasta las negras. Las columnas se nombran con letras desde la "a" hasta la "h" (en minúscula) de izquierda a derecha desde la posición de las blancas.
En la notación algebraica no abreviada se indica el lugar de partida y el de llegada prededido de un número que indica a que jugada corresponde, por ejemplo:
1.-e2-e4
Es un peón que va de la casilla e2 a la e4. Esto resulta un poco largo, pues por ejemplo, al iniciar la partida sólo hay un peón que pueda ir a la casilla e4. Por eso es por lo que se usa el sistema abreviado, en él esta jugada se anotaría como:
1.-e4
Otro ejemplo, primero en forma no abreviada y luego en la forma abreviada:
En la posición inicial las blancas empiezan moviendo el caballo del ala del rey a la casilla f3, la más central de las dos a las que puede mover:
En notación no abreviada: 1.-Cg1-f3
En notación abreviada: 1.-Cf3
Pero resulta que en algunos casos esta notación, la abreviada, podría resultar ambigüa, como por ejemplo en esta posición:

Ambos caballos pueden capturar el peón situado en f5. Para que no halla duda de cual de ellos a realizado la captura se anota poniendo la columna en la que estaba situado el caballo que la realizó, por ejemplo:
Cdxf5 (la x denota captura)
Otros signos complementarios son:
+ = jaque.
++ = jaque mate (también #).
O-O = enroque corto.
O-O-O = enroque largo.
a.p. = al paso (e.p. en ingles).
! = buen movimiento.
!! = muy buen movimiento.
? = mal movimiento.
?? = pésimo movimiento.
!? = jugada interesante.
?! = jugada dudosa.
1-0 = las blancas han obtenido la victoria.
0-1 = las negras han obtenido la victoria.
1/2-1/2 = se han producido tablas, ninguno de los bandos a conseguido la victoria.

Extractado de JGBweb

Dicho esto, comienzo mi partida con:
-e4

Sobre los déjà vu

Espera, esto lo he vivido antes. Joder que fuerte. Estoy seguro, estábamos aquí los dos, hablando tranquilamente, y tú decías esas mismas palabras, punto por punto. ¿Lo habré soñado antes? Es más, recuerdo que yo te decía que lo había vivido antes. Venga mujer, no te rías...

Seguro que la mayoría ha experimentado alguna vez un déjà vu. Como la mayoría sabréis la expresión significa “ya visto” en francés. En términos científicos se denomina paramnesia. A mí me pasa de vez en cuando (¿seré esquizofrénico o ansioso?), y cada vez me sorprende de igual forma.
¿Signo de posibles poderes paranormales: clarividencia, adivinación…? ¿O es que vivimos siempre la misma vida una y otra vez y de vez en cuando recordamos trozos? La ciencia, como siempre, viene a quitar espectacularidad al asunto:

“El déjà vu ha sido sometido en años recientes a seria investigación psicológica y neurofisiológica. La explicación más plausible, de acuerdo a científicos expertos en estos campos, es que el déjà vu no es un acto de «precognición» o «profecía» sino en realidad una anomalía de la memoria: la impresión de que una experiencia está «siendo recordada», cuando no es así. Esto es hasta cierto punto corroborado por el hecho de que en la mayoría de los casos la sensación de «recuerdo» en el momento es fuerte, pero cualesquiera circunstancias de la experiencia «previa» (cuándo, dónde y cómo ésta ocurrió) resultan bastante inciertas. Asimismo, a medida que el tiempo pasa, los sujetos pueden exhibir un fuerte recuerdo de haber sufrido la «perturbadora» experiencia de déjà vu en sí misma, pero ningún recuerdo de los sucesos o circunstancias específicas que estaban «rememorando» cuando tuvieron dicha experiencia, lo que particularmente puede ser el resultado de un solapamiento entre los sistemas neurológicos responsables de la memoria a corto plazo (sucesos que se perciben como pertenecientes al presente) y los responsables de la memoria a largo plazo (sucesos que se perciben como pertenecientes al pasado).
Se ha encontrado una correlación clínica entre la experiencia de déjà vu y desórdenes tales como la esquizofrenia y la ansiedad, y la probabilidad de sufrirlas se incrementa considerablemente en sujetos que están en tales condiciones. Sin embargo, la asociación patológica más fuerte del déjà vu es con la epilepsia del lóbulo temporal. Esta correlación ha llevado a algunos investigadores a especular que la experiencia de déjà vu es posiblemente una anomalía neurológica relacionada con descargas eléctricas indebidas en el cerebro. Así como la mayoría de la gente sufre un episodio epiléptico leve (léase no patológico) regularmente (por ejemplo, la repentina "sacudida" que ocurre con frecuencia justo antes de caer dormido o sacudida hipnagógica), se ha conjeturado que una (leve) aberración neurológica similar ocurre en la experiencia de déjà vu, dando como resultado un «recuerdo» erróneo.”
Wikipedia

Personalmente me quedo con la explicación de Matrix. Ten cuidado 3nity, un superusuario ha cambiado algo. Smith puede andar cerca.

La palabra de la semana: FELICIDAD

No es que busque redefinir conceptos. Es que a veces el diccionario no me proporciona respuestas, o son incompletas, o son frías y desangeladas. También me resulta interesante comprobar la disparidad de ideas que tiene la gente sobre conceptos que aparentemente son dominados por todo el mundo.
El que propongo hoy es especialmente controvertido. Quizás es la madre de todos los conceptos.
Por favor, decidme qué entendéis por FELICIDAD.

Blancas juegan y ganan

Recuerdo la primera vez que jugué una partida de ajedrez. Fue en un campeonato en el colegio, y ni siquiera sabía bien las reglas. Ni el chico que hacía de árbitro tampoco las sabía. De hecho gané de forma totalmente irregular, porque en un despiste de mi contrincante puso su rey en jaque, y yo, naturalmente, me lo comí. De nada sirvieron sus protestas. El árbrito me dió la razón, cometiendo una tropelía. Luego aprendí las reglas, que es distinto que aprender a jugar.
Ahora de vez en cuando le echo un ratito al jueguecito que muchos tenemos en el móvil. Reconozco que ésta jugada me ha costado un poco más que las otras. ¿Quién será el primero o la primera en dar la solución? El premio, mi reconocimiento.
Blancas juegan y ganan en dos movimientos.

Noticia deportiva de última hora

REUTERS. Cádiz. El atleta austro-húngaro Water Malatestic ha anunciado su baja para la carrera de mañana organizada por la Asociación de Alcohólicos Anónimos de Puerto Real. La razón es una posible rotura fibrilar en los abductores, producida en un partido de fútbol de entrenamiento el pasado miércoles, y que le va a tener alejado de las pistas durante al menos dos semanas. “Estoy profundamente frustrado por este contratiempo que me va a impedir participar en una prueba para la que me he estado preparando duramente toda la temporada, y en la que tenía puestas muchas esperanzas”, ha declarado el atleta para nuestra agencia. Malatestic (apodado Sport Billy en los círculos deportivos), que está en trámites de conseguir la nacionalidad guatemalteca, consiguió un prometedor 345 puesto (de 482) en la última carrera popular en Jerez. “Hay más días que ollas” sentenció el individuo al final de la rueda de prensa.

Sobre las FlexiPUTAS

Una familia mira extrañada por la ventana. Fuera, el padre usa una excavadora para ampliar el aparcamiento. Una voz femenina nos dice:

Ve haciendo sitio, llegan las FlexiPUTAS de Peugeot

(en pantalla aparece Flexicuotas).

No, no hay error. La primera vez que lo escuché dudé, como todo Cristo, pero resulta que lo tenía grabado del sábado noche (A dos metros bajo tierra), y lo he escuchado tres veces antes de escribir esto aquí para asegurarme.

El anuncio ha sido creado por Euro RSCG, una compañía publicitaria con sede en Madrid. Ha sido rodado por Tesauro y el realizador Sébastien Grousset. Para mí está claro que pretenden darle más publicidad al producto llamando la atención. Como podéis ver, al menos conmigo lo han conseguido, aunque entre mis próximos planes sigue sin entrar comprar un Peugeot, con FlexiPUTAS o sin ellas.
La treta es vieja y ampliamente extendida en diferentes medios y modalidades. El otro día, en los gitanos del Río (perdón, el mercadillo de una barriada de extrarradio de mi pueblo), un vendedor chistaba al personal. Cuando la interpelada se volvía, el astuto individuo pregonaba sus mercancías a grito pelado. Claro que no la llamaba FlexiPUTA…
Pero el truco es más antiguo aún. De hecho, hasta donde llega mi conocimiento lo inventaron hace millones de años las plantas que desarrollaron flores. Pues al fin y al cabo éstas no son sino reclamos de vivo colorido y agradable aroma para que los insectos acudan y colaboren en la polinización. O acaben digeridos en el caso de las carnívoras, las muy CUOTAS.
Ya saben, aprovéchense de las FlexiPUTAS. Es el momento. Con perdón.

En la guarida de Malatesta

" -¿Por qué yo?- quiso saber Alatriste.
Alzó un poco las manos Malatesta, como diciendo por qué no, y luego hizo un gesto hacia la jarra de agua que estaba sobre la mesa, pidiendo licencia para aclararse la garganta; pero el capitán negó con la cabeza.
-Por varias razones – prosiguió el otro, resignado a pasar sed-. Tenéis cuentas pendientes con mucha gente, aparte de mí… Además, lo vuestro con la Castro era una ciruelita genovesa – aquí se alargó la sonrisa maligna-. Imposible desaprovechar la ocasión de atribuirlo todo a achaques de celos, y más en sujeto de acero fácil como vos… Lástima que nos dieran el cambiazo.
-¿Sabíais quién era el hombre?
Malatesta chasqueó la lengua, desalentado. Un profesional molesto con su propia torpeza.
-Creía saberlo- se lamentó-. Aunque luego resultó que no lo sabía.
-Puestos a acuchillar, es acuchillar muy alto.
El italiano miró a Alatriste casi con sorpresa. Irónico.
-Alto o bajo, corona o alfil, se me dan una higa –dijo-. No aprecio más rey que el de la baraja, ni conozco a otro Dios fuera del que uso para blasfemar. Alivia mucho que la vida y los años te despojen de ciertas cosas… Todo es más simple. Más práctico. ¿No opináis lo mismo?... Ah, claro. Olvidaba que sois soldado. Al menos de boquilla, para ir tirando y creerse digna, la gente como vos necesita palabras como rey, verdadera religión, patria y todo eso. Parece mentira, ¿no?... Con vuestro historial, y a estas alturas.
-De cualquier modo –añadió al poco-, vuestra lealtad de súbdito ejemplar no os impidió disputarle hembras a Su Católica Majestad. Y al cabo, más ahorca pelo de alcatara que soga de esparto… ¡Puttana Eva!
Se calló, zumbón, y luego deslizó entre dientes su vieja musiquilla. Haciendo caso omiso de la pistola que seguía apuntándole, paseó la vista por la habitación, el aire distraído. Falsamente distraído, por supuesto; Alatriste comprobó que los ojos avisados del italiano no perdían detalle. Si descuido la guardia un instante, concluyó, el bellaco me salta encima. […]
-Lástima- dijo, sereno-. Habría preferido tener esta conversación en otro sitio, espada en mano, sin prisas. Pero no creo que me deis esa oportunidad.
Le sostenía la mirada, entre inquisitivo y sarcástico.
-Porque no me la vais a dar… ¿Verdad?
Seguía sonriendo con mucha sangre fría, clavados sus ojos en los del capitán.
-¿Alguna vez habéis pensado –dijo de pronto- en lo mucho que nos parecemos vos y yo?
A ese supuesto parecido, se dijo Alatriste, le quedan unos instantes. Y al hilo del pensamiento afirmó la mano, orientó bien el cañón de la pistola y se dispuso a apretar el gatillo. Malatesta leyó la sentencia como si le hubieran puesto delante un cartel: su rostro se puso tenso y la sonrisa se heló en su boca.
-Os veré en el infierno –dijo."

Arturo Pérez-Reverte. El caballero del jubón amarillo.
Ilustración de Joan Mundet

Hobbes vs Rousseau

Thomas Hobbes. Filósofo inglés (1588 - 1679). Según Hobbes, el hombre en estado natural es un ser salvaje y egoísta, condición que es refrenada cuando se establece la vida en sociedad y surge el Estado. Sin embargo, la sumisión del hombre al agregado social sólo nace del temor y las medidas coercitivas que impone la institución estatal, nacida de un contrato para controlar el estado natural inherente al individuo. Así, el individuo hace una dejación de derechos a favor de una asamblea o un individuo representativo, siendo Hobbes partidario de la última solución -el monarca absoluto- por cuanto las asambleas favorecen la disensión y ceden a los intereses particulares.
Jean-Jacques Rousseau. Pensador francés (1712-1778). Precursor del pensamiento democrático, su punto de partida es una crítica contra la ingenuidad del pensamiento ilustrado, especialmente en la labor que la Ilustración otorga a la cultura y el conocimiento como proveedor de bondad. Defiende que la cultura es una capa de convenciones y arbitrariedades que se superpone al hombre originario, esto es, natural, y que por tanto falsea y pervierte las condiciones superiores que el ser humano posee de manera intrínseca. La artificiosidad de las reglas forman la sociedad y el lenguaje de los diferentes pueblos, que niegan a los individuos la posibilidad de una realización plena como tales y pervierten su ser natural.
http://www.antehistoria.com/

Perdón por el rollazo, pero es que la diferente visión del ser humano que tienen estos dos filósofos siempre me ha llamado la atención. ¿El hombre es bueno o malo por naturaleza? ¿La sociedad lo humaniza o lo aliena? Como en casi todo en esta vida, probablemente la verdad esté en algún punto en el camino. Desde luego yo no tengo la respuesta, pero sí una opinión.
Cada vez que lo pienso, más razón le doy al amigo Hobbes. Es indudable que sin la existencia de un poder superior, ya sea un jefe tribal o un gobierno estatal, las comunidades humanas tienden al desastre. Hasta donde llega mi conocimiento, las anarquías no han pasado de ser utopías. Los niños pequeños son egoístas. Mediante la educación se les enseñan valores como la solidaridad o el respeto al que es diferente. Hobbes lo aplicaba también al nivel de los estados. Como no existe una organización de nivel superior al de las naciones, éstas se comportan como individuos en una sociedad sin ley. La ONU podría representar ese poder superior, pero ejemplos como la segunda guerra del Golfo me hacen ver que aún no existe tal poder. La insolidaridad entre estados es algo patente. En mi opinión el debate sobre el Estatut es un ejemplo a nivel de comunidades autónomas. A nivel individual, la conclusión es el famoso “el hombre es un lobo para el hombre”.
Pues bien, en lugar de llevar estos pensamientos a la práctica, me comporto siguiendo la máxima de Rousseau: “el hombre es bueno por naturaleza”. La mayor parte de las veces le doy un voto de confianza al prójimo, ya sea mi vecino o el pueblo alemán. Semejante contradicción entre mi postura ética y mi comportamiento moral me ha valido algún que otro disgusto, y me temo que hay más de uno que me toma por ingenuo, cuando no directamente por tonto.
A veces me gustaría ser un poco más “Hobbista”, aunque entonces, quizás dejaría de ser yo.

Laika

.

Título: Laika.
Autor: Joe McNamara.
Año de ejecución: 1996.
Técnica: Óleo sobre lienzo.
Tamaño: 32 x 23 cm
Tema: Una perra ocupa el centro del cuadro. El paisaje lo compone un pinar, y el primer plano en su parte inferior y derecha está resuelto con vegetación y un arbusto. La perra posa en escorzo, y la luz entra por la derecha del cuadro.
Comentario del autor: “El cuadro tiene un gran valor sentimental para mí, ya que le tuve gran cariño a este animal. Perteneció a mi padre, y estuvo con nosotros desde los pocos días de su nacimiento hasta que la tuve que sacrificar ya anciana y enferma. Una perra cariñosa, muy buena cazadora, y golosa como ella sola. Nos quiso y la quisimos. Eso es indudable.”

Annabel Lee

Hace muchos muchos años,
en un pueblo junto al mar
escuché una canción de Radio Futura
cuyo nombre era Annabel Lee.
Y escuchaba aquella canción sin pensar en nada más
que en la bella melancolía que me hacía sentir.

Pero bastantes años más tarde descubrí que se trataba de un poema de Edgar Allan Poe. La letra de la canción de Santiago Auserón y compañía es bastante fiel a la obra original, así que no creo que sea difícil de seguir para el que le interese, aunque no se domine el idioma del imperio.


It was many and many a year ago,
In a kingdom by the sea,
That a maiden there lived whom you may know
By the name of ANNABEL LEE;
And this maiden she lived with no other thought
Than to love and be loved by me.

I was a child and she was a child,
In this kingdom by the sea;
But we loved with a love that was more than love-
I and my Annabel Lee;
With a love that the winged seraphs of heaven
Coveted her and me.

And this was the reason that, long ago,
In this kingdom by the sea,
A wind blew out of a cloud, chilling
My beautiful Annabel Lee;
So that her highborn kinsman came
And bore her away from me,
To shut her up in a sepulchre
In this kingdom by the sea.

The angels, not half so happy in heaven,
Went envying her and me-
Yes!- that was the reason (as all men know,
In this kingdom by the sea)
That the wind came out of the cloud by night,
Chilling and killing my Annabel Lee.

But our love it was stronger by far than the love
Of those who were older than we-
Of many far wiser than we-
And neither the angels in heaven above,
Nor the demons down under the sea,
Can ever dissever my soul from the soul
Of the beautiful Annabel Lee.

For the moon never beams without bringing me dreams
Of the beautiful Annabel Lee;
And the stars never rise but I feel the bright eyes
Of the beautiful Annabel Lee;
And so, all the night-tide, I lie down by the side
Of my darling- my darling- my life and my bride,
In the sepulchre there by the sea,
In her tomb by the sounding sea.

Edgar Allan Poe

La fuerza de la costumbre

Creo haber dicho ya que la rutina es la base sobre la que se asienta mi vida. Quizá todas, pero yo sólo puedo afirmarlo de la mía. Posiblemente sería incapaz de llevar una vida totalmente desordenada y anárquica, como la de algunos sin techo o algunos millonarios. Aunque hasta ellos tendrán sus costumbres inalterables dentro del aparente desorden. Me levanto casi siempre a la misma hora, suelo desayunar lo mismo, me siento en la misma mesa en el comedor de la empresa, voy a recoger a mi mujer a la salida del trabajo, juego al fútbol los miércoles, etc. Naturalmente con sus pequeñas variaciones y ocasionales salidas de fase que evitan que me vuelva un auténtico autómata. La rutina nos proporciona seguridad y confianza, y nos evita tener que decidir continuamente.
Y es curioso lo pronto que una actividad se convierte en costumbre, y de paso, auténticos desconocidos pasan a formar parte de nuestra vida cotidiana. Baste como ejemplo los paseos en bici que mi padre y yo empezamos a dar todos los sábados, y que ya son costumbre. La tercera vez que fuimos al mismo bar a tomar un café antes de salir, ya no hacía ni falta pedir la comanda al dueño. El cortado y el descafeinado de sobre ya se empiezan a preparar nada más entrar. Casi siempre hacemos el mismo recorrido, y nos encontramos a las mismas personas. Es más, cuando no vemos a alguien, le echamos en falta. ¿Te has dado cuenta que hoy no hemos visto al andarín? Qué raro, hoy no estaba el que se sienta en el banco de La Ministra, ¿estará malo el hombre?
Hay un personaje especialmente entrañable. Es un anciano ciclista que siempre está dando vueltas al circuito entre el muelle del Bajo de las Cabezuelas, la rotonda de salida de Astilleros, y Dragados. El primer día nos saludamos cortésmente (como es costumbre entre todos los que pertenecemos a la misma hermandad no declarada de los que montan en bicicleta, una cosa que he descubierto desde que damos estos paseos), pero poco a poco hemos ido cogiendo confianza a pesar de no intercambiar más que buenos días. La última vez que nos vimos noté hasta alegría en su saludo. Él también tiene su rutina, que es la de dar vueltas y vueltas todos los sábados a ese tranquilo rincón del universo.
Animales de costumbre, prisioneros de la rutina, espero ver mañana de nuevo a mi amigo el viejo ciclista. Puede parecer estúpido, pero yo también me alegraré de verlo.

La palabra de la semana: TIEMPO

Alguien dijo una vez que filósofo es aquel que se cuestiona cosas que el resto del personal da por sabidas. Por otro lado sé que es difícil decir algo original, algo que nadie haya dicho ya sobre conceptos definidos y redefinidos por gente harto sesuda y con frente más despejada que uno. Mas los caminos no basta con verlos dibujados en un mapa, sino que hay que andarlos por uno mismo para que se puedan dar por recorridos, aunque sean sendas por las que ya ha pasado antes y seguirá pasando media humanidad. Y aun así cada cual contará una historia diferente de su particular travesía.
Por eso no me parece baldío cuestionar al cada vez más reducido pelotón de valientes que aún combate contra la desidia por conceptos tan ¿conocidos? como el que hoy me ocupa y me preocupa.
Por favor, sean tan amables de darme su personal, subjetiva y quizás única versión del concepto: TIEMPO.

Miniaturas

Lo prometido en el blog de Ismo es deuda. Aquí dejo algunas de mis miniaturas.

Panzer y soldados alemanes del Afrika Korps, escala 1:25

Elfo y malo malísimo del Heroquest (perdón por la foto, mi cámara no tiene macro)

Biplano inglés Bulldog y helicóptero ruso Hind, escala 1:72

Six feet under

- RUTH: Tengo miedo de que mi hija sufra una depresión y no sé qué hacer...
- GARY: Bueno, la mayoría de los adolescentes sufren depresiones leves de vez en cuando.
- RUTH: ¿Es verdad eso?
- GARY: Por supuesto, pero yo estoy muy familiarizado con la depresión clínica y no creo que sea eso lo que padece Claire.
- RUTH: ¿No cree?
- GARY: Mire, Claire es la clase de persona que necesita que su vida tenga sentido. Seguro que usted lo sabe mejor que yo.
- RUTH: No, yo no sé nada de eso. Y, por cierto, ¿quién no necesita que su vida tenga sentido?
- GARY: Se sorprendería usted.

Últimamente veo muy poca tele. Cada vez menos. Una de las razones es esta afición nueva de escribir que me ha surgido. Algunos trozos de Camera Café, algún que otro episodio de CSI (vuelve Grissom, no aguanto más a Horatio)… y todos los sábados a las diez por la 2, mi serie preferida en estos momentos, A dos metros bajo tierra.
Para el que no la conozca le pongo en situación. El argumento es sencillo pero nada al uso. Se trata de la vida cotidiana de una familia que regenta una funeraria en L.A., los Fisher. Sí, habéis leído bien, una funeraria. Los personajes principales son Nate (Peter Krause), el hijo pródigo que ha vuelto para participar en el negocio familiar. Ruth (Frances Conroy), la madre que intenta participar en la vida de sus hijos sin éxito. David (Michael C. Hall), el hermano homosexual que sostiene una relación tormentosa con un policía con carácter violento. Y Claire (Lauren Ambrose), la hermana postadolescente con talento artístico. Otros personajes son Brenda, la novia de Nate en las dos primeras temporadas, Federico, el joven empleado latino encargado de los embalsamamientos, y Nathaniel, el padre fallecido en el primer episodio que se les aparece en sueños de vez en cuando.
Todo gira en torno a la muerte, como pretexto y vehículo para hablar de la vida. Muy mal año para mi familia y para la de mi amigo en relación a este tema, ya lo sé. Pero aunque parezca mentira, el ver esta serie me ha ayudado como mínimo a mirar de frente la muerte, la de los seres queridos y la propia, al menos con algo más de serenidad.
Todos los capítulos comienzan de la misma forma. Títulos de crédito con una música hipnótica de Thomas Newman. Luego vemos una escena cotidiana, en la que indefectiblemente alguien acaba muriendo. Fundido en blanco y sobreimpresión del nombre y fechas de nacimiento y fallecimiento, como si fuera una lápida. Naturalmente su funeral se encargará a Fisher e hijos, cuya vida diaria constituye el hilo conductor de la historia.
Serie de minorías creada por Allan Ball (¿os gustó American Beauty?), tiene todos los ingredientes para pasar desapercibida en nuestro país. Habla directamente de un tema tabú en nuestra sociedad, no tiene actores conocidos, no es en absoluto una comedia, al menos, en el sentido actual del término (léase a Dante), y para colmo, se emite en la 2 al mismo tiempo que el partido de los sábados. Yo ya había visto capítulos sueltos en anteriores emisiones, pero esta vez la estoy viendo desde el principio. Actualmente se está emitiendo la 3ª temporada, mientras que en EEUU se emite la 5ª y última.
Si no tenéis prejuicios y sí ganas de ver una serie de calidad que encima te hace pensar, no podéis perderos A dos metros bajo tierra. Y ahora perdonadme, que tengo que programar el video para los capítulos de esta noche.

Sobre la creatividad

"Always look at the bright side of life (Mira siempre el lado alegre de la vida)"
Coro de crucificados al final de "La vida de Brian".

Simplemente genial.

Hoy no estoy muy creativo, que digamos. Así que en lugar de devanarme los sesos intentando decir algo mínimamente original o al menos personal, me voy a limitar a reproducir parte de un escrito sobre el tema de John Clesse, uno de los Monty Python, que me ha pasado mi compañero de trabajo. Lo he resumido bastante, aunque sigue siendo algo largo para lo que aquí se despacha. Creo que es interesante.

Podemos describir la manera en que la gente actúa, en términos de dos "modos": abierto y cerrado.
Ahora puedo añadir que la creatividad es imposible en modo cerrado. Por "modo cerrado", me refiero a ese tipo de ánimo en el que estamos la mayor parte del tiempo cuando estamos en el trabajo. Tenemos dentro de nosotros la sensación de que hay montones de cosas por hacer, y que hay que ponerse a la tarea ya mismo si queremos despacharlas todas. Se trata de un humor activo, probablemente con un ligero toque de ansiedad, e incluso dicha ansiedad puede ser en cierto modo excitante y placentera. Es un estado en el que probablemente nos sentimos algo impacientes, aunque solo sea con nosotros mismos. Hay algo de tensión en ello, y no mucho buen humor. Es un estado en el que el nivel de determinación es muy alto. Y también es un estado en el que acabamos muy estresados, e incluso maniáticos. Pero no creativos.
Por contraste, el "modo abierto" es relajado, expansivo, escasamente determinado, y en el que probablemente seamos mas contemplativos, mas inclinados al humor (que siempre va acompañado de una mayor amplitud de miras) y, consecuentemente, mas juguetones. Es un estado de ánimo en el que la curiosidad y el "qué pasaría si...?" puede funcionar, a consecuencia de que no se está bajo la presión de conseguir algo específico en un tiempo determinado. Y permite que nuestra creatividad salga a la superficie.
Pero dejemos clara una cosa: aun siendo tan positivo como es, no estoy sugiriendo que debamos estar en modo abierto más que una parte del tiempo. Necesitamos ponernos en modo abierto cuando estamos sopesando una decisión, pero una vez tomada, hay que cambiar a modo cerrado para llevarla a cabo. Una vez hecha la elección, somos eficientes tan solo si nos ponemos a ello decididamente, sin distraernos con dudas posteriores acerca de si es correcta o no.
En otras palabras, para llegar a la máxima eficiencia, deberíamos de ser capaces de alternar entre ambos modos. El problema es, me parece, que estamos demasiado a menudo en modo cerrado. Bajo presión, tendemos a mantener una visión en túnel en momentos en los que sería conveniente dar un paso atrás y contemplar el conjunto.
Las cinco cosas que necesitamos para entrar en modo abierto son espacio, tiempo, tiempo, confianza y sentido del humor.
Veamos primero el espacio. Es imposible ponerse juguetón, y por tanto, creativo, si se está bajo las presiones habituales, a consecuencia de que rodeado de ellas se fuerza el estar en modo cerrado. Por tanto, es necesario crear un espacio para uno mismo aislado de estas presiones. Y esto significa aislarse. Hay que construir un espacio tranquilo y a prueba de interrupciones para uno mismo.
Lo siguiente es tiempo. No es bastante crear el espacio. Hay que crear ese espacio para un periodo de tiempo determinado.
El siguiente factor es confianza. Cuando uno se encuentra en su oasis espaciotemporal y entrado en modo abierto, nada impide con más efectividad ser creativo que el miedo a cometer un error. Si piensan acerca del juego, verán el por qué. El auténtico juego es experimentación. "¿Qué pasará si hago esto?". La auténtica esencia es estar abierto a TODO lo que puede suceder. Es difícil jugar cuando uno está atemorizado de que mover en cierta dirección sea un error. O eres libre de jugar, o no lo eres. La mejor forma de tomar confianza para hacer esto es darse cuenta de que cuando uno es creativo, nada está mal. No existen cosas como "error".
Y ahora, el último factor: humor. Pienso que la mayor ventaja evolutiva del sentido del humor es que nos saca del modo cerrado más rápidamente que ninguna otra cosa. Por otro lado, la solemnidad... realmente no sé para que sirve. ¿Cuál es el tema? Los dos mejores servicios funerarios a los que he asistido han tenido presente buena parte de humor. Un funeral se supone que ha de ser un evento inspirador y catártico. Pero ¿solemnidad? Esta sirve a la pomposidad y al autobombo y al egotismo. Por todo lo dicho, cuando ustedes consigan su oasis espaciotemporal, rían cuanto quieran.
Resumiendo, son cinco los factores que pueden organizar para hacer sus vidas y trabajos más creativos: espacio, tiempo, tiempo, confianza y sentido del humor.

XXVI Carrera Urbana Ciudad de Jerez

A veces pienso que la vida es una constante búsqueda de experiencias convertibles en recuerdos. Es solo una impresión, no una conclusión vital.
La de hoy podría convertirse en uno de esos recuerdos. Totito y yo hemos corrido los 8 Km de una carrera popular en Jerez. Para que una experiencia se convierta en recuerdo perdurable hace falta que se cumplan algunos requisitos.
Debe ser única. No recordamos uno cualquiera de los trayectos del trabajo a casa si no se diferencia de los demás por alguna circunstancia especial. Ésta lo es, al menos por ahora, porque no había corrido nunca ninguna prueba atlética.
Debe contener alguna anécdota digna de mención, especialmente si es humorística. En ésta Totito había dormido escasamente dos horas cuando lo recogí por la mañana, y se metió en mi coche con su taza de colacao calentito a medio tomar.
También ayuda que quede algún objeto que nos retraiga a la experiencia. Por ejemplo, la camiseta que nos han regalado por participar, o este post, si es que algún día vuelvo a leerlo.
Lo que me viene a la memoria en estos momentos es el simpático viejo de 71 años que corría al mismo ritmo que nosotros, o el chaval ciego que corría pegado a su acompañante, o las ampollas que me han salido por culpa de unas plantillas en mal estado, o el bocata de chicharrones y las cervezas con las que nos homenajeamos tras la carrera. Pero quién sabe qué quedará en la memoria y qué se perderá.
He comprobado que una de las cosas que más une a las personas son los recuerdos comunes, las experiencias vividas juntos que son recordadas mucho tiempo más tarde. ¿Será este uno de esos recuerdos? ¿Importa eso realmente? El tiempo lo dirá.

Porche

.

Título: Porche.
Autor: Joe McNamara.
Año de ejecución: 2002.
Técnica: Óleo sobre lienzo.
Tamaño: 61 x 46 cm
Tema: Se trata de una versión de un cuadro cuyo autor desconozco. La composición es idéntica a la del original, difiriendo en el tratamiento del color y el tamaño del lienzo. La escena pertenece a un porche de una casa de campo. Una mesa y tres sillas están bajo un sombrajo con vides por el que se filtran los rayos de sol. A la izquierda se adivinan campos sembrados y otra construcción a lo lejos.
Comentario del autor: “Me gusta sentarme frente al cuadro e imaginarme dormitando en una de las sillas de enea, en el sopor de una tarde veraniega.”

Mojinos escozíos: Chow-chow

Visto que el personal, incluido el que suscribe, necesita más sonrisas que penas, decido abrir un pequeño paréntesis de estilo a este blog para incluir una canción del incalificable grupo sevillano Mojinos escozíos. Como dijeron los Borrachos, si alguien se siente ofendío no fue mi intención, y eso me rima con un buen... mojón.

Mojinos escozíos: Chow-chow

Mi amiga Luci fue a comprar
Un perro de la raza Chow-chow
Que tiene un viaje de pelos
De negro como el carbón
Por eso mi amiga que tiene
El Chow-chow muy negro y muy peludo
Cada vez que lo saca a la calle
Se lo quiere tocar todo el mundo
Y le digo:Déjame que te acaricie el Chow-chow, déjame (bis)

Yo tengo un perro salchicha
Que es bastante juguetón
Que se pone muy contento
Cada vez que ve un Chow-chow
Y mi amiga Luci dice
Que le da mucha alegría
Que su Chow-chow y mi salchicha
Se lleven jugando todo el día
Y le digo:Déjame que te acaricie el Chow-chow, déjame (bis)

Cuando al Chow-chow le entra hambre
A mi siempre me llama mi amiga
Porque no hay nada que lo calme
Solamente mi comida
Y cuando llega el verano mi amiga
Y se le llena el Chow-chow de bichitos
Y yo le calmo los picores
Echándole unos polvillos
Y le digo:Déjame que te acaricie el Chow-chow, déjame (bis)

Orientación

Ayer mi amigo Mizerable, Alice (de nuevo encantado de conocerla) y yo participamos en la primera prueba del circuito provincial de orientación de Cádiz. Mizerable, que tiene sus contactos, me avisó del evento, así que nos apuntamos en la categoría de iniciación y para allá que nos fuimos.
Para el que no conozca este deporte, una breve descripción. Se trata de cubrir un circuito señalizado por balizas en el menor tiempo posible. La gracia está en que el camino entre balizas no está señalizado, y éstas pueden estar semiocultas en el terreno. Debes encontrarlas en el orden indicado con la ayuda de un mapa y una brújula. Para verificar la visita a un punto, el participante debe usar una pinza de mano situada junto a la baliza con la que hará una marca en su tarjeta de control. Cada pinza hace un diferente tipo de marca. Los corredores van saliendo en intervalos de dos minutos, como en una contrarreloj, y se van alternando las categorías (masculina, femenina, infantil, iniciación, senior, veteranos, familiar), que tienen circuitos diferentes, para evitar que unos corredores simplemente sigan a otros.
Se me antoja que este deporte es una metáfora de la vida misma. Se trata de una carrera cuyo camino no está trazado sino sólo indicado por puntos señalados por los que has de pasar: nacimiento, pubertad, tu primera pareja, encontrar trabajo, etc. hasta llegar a la meta, que no puede ser sino la muerte. Un camino que sólo puedes elegir tú, y que puedes decidir hacerlo sólo o en compañía, viviendo deprisa o de forma más tranquila, disfrutando del paisaje. En la que los atajos pueden resultar una buena idea o provocar la mayor confusión. Se puede abandonar antes de tiempo el juego y se puede hacer trampas. En tu marcha encuentras gente de toda condición, gente que sabe dónde va y gente más perdida que tú que incluso te pide consejo.
Como toda metáfora tiene sus fallos. Se supone que gana el que llega antes, aunque ganar es algo relativo aquí. Si gana quien más disfruta, puede ser mejor tomártelo con tranquilidad aunque llegues el último. En la vida tampoco necesariamente se pasa por todas las etapas… Y sobre todo, ¿no estaría bien contar con un mapa y un brújula en algunos momentos?
Simplemente me encantó. Es un deporte muy divertido en el que disfrutas de la naturaleza y que además se acopla al gusto de cada cual. Pienso repetir, pero la próxima vez en categoría senior. La siguiente cita: el 20 de noviembre en Barbate.
Para más información: Federación Andaluza De Orientación, http://www.web-fado.com

La palabra de la semana: Dios

Cada vez queda menos gente para participar en este juegüecito (ya tenía yo ganas de usar una diéresis).
Pero mientras alguien responda, yo insisto.
Por favor, definan como mejor sepan y entiendan el concepto: Dios.
Él os lo pague.

Gorrión en una botella

En realidad, siempre que doy, recibo algo a cambio.
Como con mi Bobito. Yo le doy cariño y cuidados que no sabe ni puede apreciar, y él a cambio sin querer queriendo me da momentos de ternura y de humor. Como el sábado. Cuando no tenía ni ganas de mirarme a la cara, mi amigo Bobito me arrancó una gran sonrisa. No me preguntéis cómo se metió en la botella. Cuando salí al patio lo encontré dentro, sin saber salir. Para poder liberarlo tuve que rajar el plástico con un cuchillo. No penséis que le supuso un trauma, no, en seguida siguió picoteando por ahí como si nada hubiera pasado. Como no soy nada egoísta, antes de ayudarle llamé a mi mujer para que compartiera conmigo el suceso, y le dije que bajara la cámara para poder compartirlo contigo también, amigo/a del blog.
Le puse de nombre Bobito porque cuando mi abuelo me lo dio, sufría algo parecido a un estado de shock. Era muy pequeñito aún, y se había caído de uno de los nidos que los gorriones hacen en los eucaliptos de su campo. Mi abuelo lo rescató a tiempo de las fauces de Tunomeoyes, el perro de una vecina. El nombre del perro merece un inciso. Mi padre se lo puso a otro perro, porque seguía a la vecina y ésta estaba siempre diciendo ¡vete! ¿tú no me oyes? Una vez muerto, el nombre lo heredó su sustituto en el puesto.
Ahora Bobito de bobito no tiene nada. Es muy listo. Por las noches, a la hora de la cena, sale de su jaula abierta y se acerca donde estoy sentado. Se para, me mira fijamente con la cabeza vuelta hacia arriba y pía. Es su manera de pedirme algo de pan o patatas fritas de paquete, que son su delirio. Sólo acude a mi llamada cuando sabe que le voy a dar algo, especialmente moscas que le atrapo con innata habilidad. Por esto y porque de ser macho ya debería haberle salido el collarín, supongo que en realidad es una hembra. ¡Es broma, es broma! Pero me cuesta llamarle Bobita, cosas de la costumbre.
No creo que tarde en abandonarme. En cuanto tenga todas sus plumas se largará, como hizo Pitufo el año pasado. Como hacen los hijos llegado el momento. Mientras tanto seguiremos con nuestro particular trato: comida y cobijo a cambio de su amable compañía.
¿Te arrancamos una sonrisa? Me alegro. ¿No? Bobito y yo seguiremos intentándolo.

Abraham

Sorpresa, negación, estupor, catarsis, rabia, impotencia, dolor, pena.

Hace unas semanas polemicé sobre la idea de que si puedes expresar algo, es que está muerto en tu interior. Sigo pensando que no es así, pero sí que he tenido que esperar unos días a que se enfríen las cosas, porque antes no era capaz de escribir sobre ello. Ahora temo hacerlo torpemente.

La pérdida de un familiar es siempre lamentable. Si éste era de los queridos, es doloroso. Y si además sólo tenía 21 años y sucede de manera inesperada y violenta, es una tragedia. El que aún hoy no sepamos el cómo, el porqué, ni tan siquiera el quién, le suma confusión a la situación. Nada ni nadie lo puede devolver a su familia. Pero queremos saber qué pasó, y si hay responsable o responsables, que paguen por ello.

Quiero agradecer las muestras de apoyo. El entierro fue multitudinario, y eso sirve de algo de consuelo a la familia. Significa que el que se fue era querido, que su corta vida no ha pasado desapercibida.

Abraham era demasiado joven. Para nosotros y para sus padres aún casi un niño a pesar de que estaba ya en proceso de hacerse hombre. De carácter reservado, la diferencia de edad que le tenía hacía que su trato fuera algo menos cercano que con sus hermanos. Por eso no conozco nada del lado menos bueno que todos tenemos y seguro que él también tendría. Yo sólo puedo decir de él la imagen tengo, la de uno de esos golfillos que caen simpáticos, un chulillo por la forma de vestir, por su gusto por los coches heredado del padre, por los pelados tan modernos que se hacía él sólo con su maquinilla. Por su resistencia a echarse novia e ir de flor en flor. Pero un chaval sin maldad alguna, un joven trabajador y para mí un primo muy cariñoso que se notaba que se alegraba de veras cuando nos veíamos de cuando en cuando.

Cada vez tengo más claro que la vida no es justa. Las mayores desgracias se ceban sobre las personas que menos lo merecen. No es justo que unos padres tengan que enterrar a un hijo. Nadie debería tener que hacerlo, pero desde luego mis tíos y primos menos. Yo nada puedo hacer, salvo seguir brindándoles mi apoyo y mi cariño.

En cuanto a Abraham, ya sólo podré recordarlo y echarlo en falta. Siempre.

Sin palabras

Las emociones de los últimos días me han dejado sin palabras, o sin ganas de decirlas. No tardaré mucho en volver. Perdonad entre tanto mi ausencia.

Poesía militante

“27 de julio.
[...]
Miguel Hernández, el poeta de Orihuela, el pastor que ha sorprendido a todos los miembros de la generación del 27 con su hondura y potencia en el manejo del castellano, lee ese día algunos de sus poemas incluidos en Viento del Pueblo.
Los soldados que pelean en el Ebro no le pueden oír, salvo los que aguardan en puestos de reserva su entrada en combate. Le leen en la revista Acero, el órgano de prensa y agitación que dirige Santiago Álvarez, comisario del cuerpo del ejército de Líster. Para Hernández es duro no compartir las penalidades del frente con los soldados. Él no sólo ha estado en algunas batallas declamando sus poemas, sino que ha combatido con las armas en la mano, en un alarde de consecuencia en su elección política en esa guerra devastadora. La Canción del esposo soldado es uno de los poemas que lee para sus camaradas:
(…)
Es preciso matar para seguir viviendo.
Un día iré a la sombra de tu pelo lejano,
Y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo
Cosida por tu mano.
(…)
Para el hijo será la paz que estoy forjando.
Y al fin en un océano de irremediables huesos
Tu corazón y el mío naufragarán, quedando
Una mujer y un hombre gastados por los besos.
[…]
Gregorio Martínez, de la CI brigada, 46 división, le ha visto acudir al frente en otras ocasiones, y se sabe sus poemas de memoria. Le respeta y le admira. Para Martínez, que ese día no puede oírle, cuando se dirige hacia la sierra de Pàndols con su unidad, hay una enorme diferencia entre Miguel Hernández y Rafael Alberti, que acude al frente a declamar sus composiciones heroicas armado de pistolón y ataviado con correajes inútiles y botas altas que brillan como un insulto para los soldados que calzan alpargatas.”
Jorge M. Reverte, La batalla del Ebro.

Trampantojo

Trampantojo.(De trampa ante ojo).
1. m. coloq. Trampa o ilusión con que se engaña a alguien haciéndole ver lo que no es.

Desconozco el autor, pero tiene mi admiración.

El cromosoma

Alguien dijo que el sexo, como el arte y casi todo lo que hacemos los humanos, no es otra cosa que un intento vano para huir de la muerte. Desde luego, es una interpretación demasiado filosófica, a la par que simplista, que deja fuera muchos aspectos importantes. Aunque, si nos atenemos a su fin primigenio, que es el reproductivo, no le falta lógica. Si no, escúchese “El cromosoma” del maestro Krahe. Y eso me recuerda otra cita que leí en alguna parte, que decía que los humanos sublimamos las necesidades básicas para convertirlas en placeres. De la necesidad de comer nació la gastronomía, y de la necesidad de perpetuar la especie, el erotismo.
No os voy a engañar más. La parrafada anterior es una excusa para hablaros a Javier, lo cual me quedó pendiente cuando hablé de Joan Manuel. Cantautor de minorías, con una biografía alocada, parte de la culpa de ser el eterno desconocido la tiene el largo veto que sufrió por parte del partido en el poder por su canción "Cuervo ingenuo". Desde La Madrágora, donde cantaba junto a Sabina y Alberto Pérez ha llovido mucho, pero aunque el tiempo ha pasado por todos, parece que se ha ralentizado para Javier. Sigue a su rollo, haciendo sus canciones y tocando en los mismos pequeños locales por toda la geografía nacional. Quizás diréis que todo artista debe evolucionar y todas esas cosas. Es posible, pero estoy seguro que a Krahe lo que digan le trae al pairo.
Recomiendo fervientemente a quien no conozca a Javier Krahe que lo busque por ahí. La primera impresión puede ser que se trata de un cantante-humorista y nada más. Falso. Hay bastante más detrás de sus letras irónicas. Yo diría que un modo diferente de ver la vida.

Javier Krahe. El cromosoma.
Hace tiempo que me importa un comino
que el último jalón de mi camino
caiga lejos de Roma.
Hace tiempo que no juego al acertijo
tan esdrújulo de un padre y un hijo
y una blanca paloma.
Y lo cierto es que no me desespero
desde el día en que al célebre madero
lo comió la carcoma.
Pero si me preguntan y lo digo,
aparte de algún que otro íntimo amigo,
todos creen que es broma.

Y como con eso no se bromea
esperan que Dios me de con la tea
que churruscó a Sodoma,
o que al menos diga yo reconfortante
que me he hecho mahometano o protestante...
hablamos otro idioma.
¡Pues nada más que eso me faltaba!
¡Que tuviera que asirme a la chilaba
del profeta Mahoma!
Ni a tripa de Lutero, ni aún de Buda...
prefiero caminar con una duda
que con un mal axioma.

Porque dudo que al final de este asunto
la cosa no se acabe con un punto
sino con un punto y coma,
y no espero un cielo o un infierno,
lo más confío en que seré algo eterno
gracias al cromosoma.
Tranquilo puedo vivirme mi historia
sabiendo que a las puertas de la gloria
mi nariz no se asoma.
La muerte no me llena de tristeza.
Las flores que saldrán por mi cabeza,
algo darán de aroma.

Sport Billy

De toda la vida me ha gustado el deporte, pero desde hace unos meses es mi principal afición. El deporte en general, ninguno en concreto. En esto, como en otras cosas, soy el maestro Liendre, que de todo sabe y de nada entiende. Como alguien me dijo alguna vez, un Sport Billy de la vida (1).
Haciendo memoria, he practicado baloncesto (era mi preferido hasta que no tuve con quién jugar), voleibol, voley playa, padel, esquí, natación, senderismo, y he probado golf, balonmano, badminton e incluso barranquismo (2). Seguro que se me olvida alguno. Los que ahora practico todas las semanas son footing (mínimo dos veces), tenis y fútbol. Ves, ya se me olvidaba que casi todas las semanas tiro sesenta o setenta flechas.
Mi calendario está lleno de anotaciones deportivas. Algunas auto explicativas como: 19:00 Fútbol 7. Otras más crípticas como X3+: 37’54”, 157 = tres vueltas a las Canteras más ida y vuelta a casa, que son unos 7 Km, en unos 38 minutos y con 157 pulsaciones de media. O PM:23’36”(I) = una vuelta al paseo marítimo, que son unos 4 km, con el Totito como compañía.
Todo esto viene porque ayer añadí otro tipo de anotación más a mi calendario. Mi padre me regaló hace unos meses su bici porque se compraba otra (gracias, papá). Es una BH mixta de paseo-montaña muy chula. No es porque sea la mía pero allá donde va hace raya. Desde el principio del verano todos los sábados mi padre y yo nos damos una vueltecita por la mañana temprano.
Pues bien, ayer me uní a un grupo de amigos que practican asiduamente la bicicleta de montaña. Fuimos hasta la laguna del Taraje, ida y vuelta en dos horas. Anotación: Bici, 28 Km. Aparte del deporte en sí, me agradó la compañía. Parece gente maja, así que mañana repetiré antes del partido de fútbol. Si tardo en escribir el próximo post, es que me ha dado un síncope. Como todo nuevo pseudo-deportista que se precie, hoy he estado en el Decatlón haciéndoles caja: bombín, juego de llaves allen, cuernos para el manillar…
Como los seres humanos somos así, hasta para hacer deporte y sufrir hay enganchados. Se trata de una enfermedad llamada vigorexia. Al hacer deporte se libera endorfina, que es una droga natural, y de ahí la sensación placentera que queda después de un esfuerzo (estrictamente deportivo, no confundir con ese otro tipo de esfuerzo, también muy placentero y beneficioso). Yo no llego a tanto, pero a veces el cuerpo me pide movimiento, las piernas me invitan a correr. A todo cochino le llega su San Martín, pero mientras tanto, este viciosillo va a seguir dándole a las endorfinas.

(1) Para los que no os acordáis, Sport Billy era el protagonista de una serie de dibujitos de los 80. El tío había venido de otro planeta a enseñar a los terrícolas a jugar con fair play todos los deportes. Por ahí he leído que era la mascota de la FIFA durante el mundial del 82, pero no lo puedo confirmar.
(2) Por ahora Garganta de las Buitreras y Garganta Verde, ambas en la sierra de Cádiz. Esta última fue más senderismo que otra cosa. En planes, Garganta del Río Verde, en Granada.

Sobre Joan Manuel

El sábado asistí a un espectáculo de magia. El mago era Joan Manuel Serrat, que tuvo ensimismado al público asistente durante las dos horas de concierto. El lugar: Teatro Villamarta, Jerez, lleno a reventar. Nunca había estado antes. Es bonito, aunque los asientos son muy incómodos y con poco espacio para las piernas. Título de la gira: Serrat 100x100. El montaje: Joan Manuel con su guitarra y Ricardo Miralles al piano. Una mesita con una botella de cava en una cubitera a la derecha del escenario y una silla. Nada más. Y nada menos.
La verdad es que para un cantautor, un arreglo sencillo como éste es el que da más pureza y cercanía al público. Es más auténtico. De todas formas, el piano de Miralles hizo las veces de orquesta. El tío toca de muerte.
El símil con el espectáculo de magia me vino a la mente al acabar el concierto. Había tenido la misma sensación que años atrás, cuando vi en el Principal a mi admirado Juan Tamariz, el más simpático y mejor mago que conozco. Entonces me había llevado todo el espectáculo con los ojos como platos y una sonrisa en los labios, disfrutando como un niño. Algo parecido a lo del sábado, sólo que la magia salía de la boca de Joan Manuel y los dedos de Ricardo. Una experiencia inolvidable. Qué le voy a criticar a este hombre, si todo lo hace bien.
Canciones legendarias, canciones más recientes, incluso una canción tradicional del siglo XVIII cantada en catalán (el hombre tuvo el detalle de explicarnos de qué iba antes de cantarla). Todas aplaudidas a rabiar por un público entregado. Por cierto, la edad media rondaría los 40-50 años. Allí yo era un chavalín.
También pudimos ver al Serrat ante todo ser humano, que ha visto cara a cara a la muerte y ha salido victorioso en el primer encuentro. Con muchas ganas de vivir. Un tío simpático y con tablas. Un par de detalles: al terminar una canción alguien le gritó “¡dos cojones ahí!”. Él levantó dos dedos, miró al pianista y levantó otros dos haciendo una mueca, como diciendo: “serán cuatro, ¿no?”. En otro momento sonó un móvil. Sin perder la compostura le dijo al maleducado: “contesta hombre, lo mismo es alguien de la familia”, y añadió “o de un ser querido, vaya usted a saber”.
Sé que en esta nuestra comunidad los fans del gran Kiko sois mayoría, pero para mí, y para muchos más, Joan Manuel fue, es y será por mucho tiempo, el number one.

Qué difícil escoger una canción de las que cantó el sábado para colgarla aquí. Para mi desgracia no cantó “Paraules d’amor”, así que me decido por la que sigue, porque tiene algo de la bella melancolía de la poesía de Serrat, pero también algo de la sutil ironía y el desparpajo de otro genio: Javier Krahe. Podría haberla escrito él.

J.M.Serrat. Me gusta todo de tí

Me gusta todo de ti:
tus ojos de fiera en celo,
el filo de tu nariz,
el resplandor de tu pelo.

Me gusta todo de ti.

Me gusta todo de ti:
la luna de tu sonrisa
de gato de Chesire
colgada de la cornisa.

El colágeno y la miel
de tus labios perfilados,
tus pómulos afilados,
los modales de tu piel.

Me gusta todo de ti,
pero tú no.
Tú no.

Me gusta todo de ti:
tu ombligo menudo y chato
tu talle de maniquí,
el lunar de tu omoplato.

Me gusta todo de ti.

Me gusta todo de ti:
tus pezones como lilas
tu alcancía carmesí
tus ingles y tus axilas.

Todo esconde un "no se qué"
de los pies a la cabeza.
Me gustas, pero por piezas;
te quiero, pero a pedazos.

Me gusta todo de ti,
pero tú no.
Tú no.

Me gusta todo de ti.
Por eso, muchacha guapa,
me diste la lengua y
me la planté en la solapa.

Me gusta todo de ti.

Rescaté tu corazón
del cubo de la basura
para hacerme un medallón
de bisutería pura.

Me gusta todo de ti.
Eres tan linda por fuera
que a retales yo quisiera
llevarte puesta de adorno.

Me gusta todo de ti,
pero tú no.
Tú no.

Una web completa sobre el artista: www.jmserrat.com